BeaT Texto

Beat Generation Promo Cards by Jesse Crumb

"MENTES! Novos amantes! Geração louca! Descendo as pedras do Tempo. Risadas realmente sagradas no rio! Eles viram tudo! Os olhos alucinados! Os berros sagrados! Eles deram adeus! Eles saltaram do telhado! Para a solidão! Acenando! Carregando flores! Descendo o rio! Desaguando nas ruas!”

Com quantos cavaleiros se faz uma távola? Com quantos homens se faz uma geração? Cinco ou seis pessoas, que cabem numa sala de estar, constituem um exército? Por quanto tempo se diz durar uma geração? Quantas décadas depois, ao se ver um talento nítido herdeiro daquela histórica declamação do Uivo do homem-menino&lobo embaixo da luz vaga, enquanto os ouvintes bebiam vinho de oitenta e três cents, ressurgir qual anjo de letras disformes e ilegais que se formam na mente, sem mentiras na digressão natural do conceito desfeito do que é o que não se conclama, só se difama, como se fosse no príncipio, como se San Francisco fosse aqui... talvez o outro Francisco, que corta o sertão do Brasil... mas nem lá chega a informação deste grito abuso de poesia narrada, complexamente absurda que rompe grilhões de métrica, pontuação e sequência. O anjo que cai, grita e lança flecha de heroína na veia do demente mendigo que dorme na calçada da Igreja; e o Padre (Santo Padre!), vira a cabeça, vomitando a hóstia consagrada com asco da fedentina que vem dos trapos do bicho que há por trás do homem caído na frente da casa de Deus. E Deus não estava em casa pra abrir as portas quando o mendigo estendeu as mãos e o Padre escarneceu da flecha fincada em sua veia, sem saber que era um anjo que enviava estas setas-missivas-catástrofe dia&noite aos heróis daquele Planeta amargurado que se chamava Terra. “Poetas são amaldiçoados, mas não são cegos”. E o cheiro de gás e a black rain caindo sobre a tranquila Hiroshima transformada em rosa pelo sopro do dragão ocidental que tinha o nome da mãe, que abençoava em seu cantinho o parir da bomba maldita sobre os olhinhos enviesados da criança que gritava: “Mamãe está tão quente aqui, e eu não vejo nada”. Mas essa história veio antes que o grito compassado do bater beat dos corações de cavaleiros apocalípticos que se todos unificados cabiam numa mesa de bar vagabundo na Rota 66, nas páginas de um livro escrito em três dias, num urro de pantera ou num rabo de raposa que envolve o globo terrestre...imagina se deteriam o Leviatã que habitava suas próprias mentes florescentes de palavras e sons e imagens... ah, mas então era tudo tão inverossímil que até o jovem Rei Lagarto se vestiu de couro e proclamou nas três línguas que os súcubos falam, que havia um jardim muito bonito e que se percebia melhor se se ouvisse Carmina Burana ou Albinoni por trás... e cantando alto e declamando em voz baixa fez voltar da África o poeta desiludido que não se acreditava mais capaz de escrever e mostrou pra ele, que a tal geração comportada num sofá, era o resultado das suas viagens francesas ao Inferno. Foi assim que da mistura de tudo. Uma costeleta aqui, uma camiseta ali, um grito, um orgasmo, um bêbado, uma meia de seda rasgada, um tapa na cara, o repúdio da elite, o poeta francês, o ídolo de rock, o professor frustrado, Paris em festa, cubismo, surrealismo, Picasso, um poeta canhoto, uma peruca, um par de óculos de aviador, um solo de sax, um negro cantando godspell, uma branca rosnando um blues nas derivações latinas, uma girafa cega, um livro do escritor argentino, um tango na parede, uma carnificina, um tiro no ouvido, uma poeta que se queima e incendeia a própria beleza, um retrato na parede, um sussurro de leão enjaulado, uma outra poeta que se joga inteira no gás da cozinha e frita os sonhos de ser feliz, como bolinhos de chuva que a tia das montanhas ensinou a fazer, a doença nova que matou os imorais que ousaram romper os grilhões do certo&errado, o ornitorrinco sem orelhas, o metrô assustado, a nuca do eletricista latino com a jaqueta errada e com visto vencido, o duelo dos titãs patéticos na TV, o talento histriônico do político que envergonhava e agora dignifica, a palavra criada, jogada na sarjeta do entedimento, o filósofo rosnando das teorias banalizadas no programa de entretenimento, a empregada doméstica ganhando sózinha o prêmio da loto e morrendo atropelada na saída do banco, o operário em construção sem proteção voando pelos ares e virando samba-enredo do próximo carnaval, o lixo salvador de vidas, o catador bebendo o resto da Pepsi no monturo e dizendo numa careta que prefere Coca-Cola, o cigarro que mata e gera empregos, o presidente viajante, o outro que pensa que o mundo é um video game, a atriz de cinema de sandália havaiana, a princesa que morreu, o conto de fadas sem final feliz, o médico surdo, o sangue na boca do vampiro, a boneca sem braços nas mãos da garotinha que chora lágrimas de barro pela face que a sociedade sujou, a inocência perdida, o grafite da revista virando movie, Blow Up. clic!... Marlon Brando, Brigite Bardot, bicho de pêlo pelado em meio à neve, James Dean, NY, selvas de concreto renascendo nos labirintos que Teseu não consegue entrar, Minotauro, Ulisses, Tróia, Cruzadas, Inquisição Santa queimando bruxas inocentes... Foi assim que surgiu o conceito beat que não tem mais começomeio&fim depois que este século se iniciou e todo o passado foi igualado ao presente&futuro, ficando todas as marcas indeléveis, marcas de água, fogo e ar, dos inventores de 50, dos inspiradores desde os rupestres e dos novos influenciados e influentes categóricos na arte de dizer não a todas as convenções e falta de liberdade. Pois ser beat é bater na cara da falsa moral e consciência, é amargar a dor de ser poeta no mundo concreto e ácido e sorrir com ironia de tudo isso, sabendo que beat é só um grito solto dentro da alma que corre além do corpo e do sangue contaminado pelo Tempo.

"Aparentemente sou alguma espécie de agente de outro planeta. Mas não tive as minhas ordens decodificadas ainda”.

* citações de versos da geração beat, homenagem subliminar a Rimbaud, sensações diante de documentário sobre o holocausto no Japão, CPI, cena vista na saída de casa, ouvindo The Doors lembrando que Jim se dizia o Rei Lagarto, tentando dizer o quanto gosto desta linguagem e enfim agradecendo ao Eduardo por me iniciar nos caminhos da beat generation.

albanegromonte, Recife, agosto de 2005 para Eduardo Barrox