Vins De L'Avenir

"Vamos morrer, mas somos sensatos,
E à noite, debaixo da cama,
Deixamos, simétricos e exatos,
O medo e os sapatos".

Pedro  Mexia, in  Senhor Fantasma, Oceanos, 2007

o tempo corre, se esvai

e desnuda-se minha alma aos poucos,

em versos incompletos,

em detalhes que se vão pelos ares de Agosto, mês que se passa hoje.

e nunca em tão poucas horas, se fez uma coisa assim.

que nome terá, este sentir que nasce e se derrama pelas escadas molhadas de lágrimas passadas, pelas pedras que se amontoam nas arestas dos caminhos por onde passamos?

e que sentir é esse que atravessa mapas estrangeiros, poemas indecifráveis, enigmas, vozes, emoção e mais além?

que enlouquece que nem o vento fotografado faz com os Humanos?

que partilha uma estrada, uma visão, uma melodia riscada à meia-boca, um verso ucraniano que salta das páginas do livro amado,  um fragmento de nada, que de repente cresce e vira Tudo...

e como se faz quando a tela mostra um nó cego que tudo vê?

- as perguntas se amontoam em caixas que apelidamos de Febres.

e há sempre um dia que só amanhece na palavra esperada,

há uma noite que se guarda silenciosa e fria,

uma morte anunciada, renegada, protelada e amaldiçoada desde então.

há um quê de pecado nisto tudo

e um insano incontrolavel desejo de saber:

quem é você?

Lady C.